La poésie a ceci de supérieur aux autres modes de communication qu’elle est une luminescence composée de mots. Et cette lumière qui s’entrevoit à travers des mots qui s’entrechoquent forme les contours d’une photographie vibratile, unique, reconnaissable entre mille. Comme l’odeur d’un enfant, comme l’odeur de sainteté, comme l’odeur d’avant les humeurs. C’est cette lumière originelle que je recherche, qui s’offre à ricocher, de toi à moi, de moi à qui pourra ou qui voudra. Cette lumière qui est encore toi mais qui est déjà un peu moi puisqu’elle s’est déposée sur l’écran de ma conscience et qu’elle commence à pousser en moi. A pousser les murs surtout, les murs du carcan, les murs de l’ego qui protège mais qui enferme. Cette nuit, je l’ai passée avec une poétesse que je n’avais pas lue depuis longtemps et dont j’ai reconnu la vibration. Myriam Ould-Hamouda. Qui s’offre en matriochka, multiple, kaléidoscopale, tantôt femme, tantôt enfant, tantôt en souffrance, tantôt radieuse, toujours observatrice des émotions qui passent incognito, fugitivement sur les visages et les corps battus par les vents. Toujours lumineuse. Toujours avec ces mots du quotidien, ces mots actuels, et même avec ces mots technologiques dont on sait qu’ils n’auront qu’un temps mais qu’on emprunte quand même avant l’obsolescence.
